И жизнь, как осознанье смысла.

***

Зову себя, а травы, как сироп,

Что склеил мысли солнечным покоем.

Я в нём сейчас. Я с ним едина, чтоб

Напомнить телу – вот оно какое!

И клевер густ, и бабочки в меду

Своей пыльцы оранжево-прозрачной.

Дышу, дышу, иду к себе, иду,

И, как дитя, дыханью равнозначна.

Весы не дрогнут. Вечен этот миг!

По-летнему небесен и бездонен.

Мой Бог воскрес. Он истины достиг.

И я – травинка на Его ладони.

***

Мне не прожить за пять минут

Чужое слово «неизбежность»,

Когда растают и умрут

Во рту крупинки ягод снежных.

Их сок – вода. И холод – вкус.

И льдинки, ломкие, до хруста

К зубам прижмутся. Я боюсь

Познать жестокое искусство:

Уйти, растаять без следа.

Где пять минут? Где пять столетий?

По каплям горькая вода

Чернит мне губы. Ягод этих

Уже и нет. И память – сок,

Что выпит и согрет в гортани.

Все неизбежно: я – росток,

Который завтра вкусом станет.

И лишь сейчас, в короткий миг,

Во мне сплетаются в единство

Ушедший мир, что был велик,

И жизнь, как осознанье смысла.

***

И стали цветы плодами,

И небо – предельно звонким.

Над синими куполами

Трель птицы, как смех ребёнка.

Не осень – начало веры.

Листва в желтизне старений

Полётом не смерть измерит,

А будущее рожденье.

И силы придут, и сроки,

И жизнь опять повторится.

И только по-детски тонко

Смеётся на небе птица…

***

Я думала, в душе не зверь –

Горсть ежевики темно-синей.

Из всех отчаянных потерь

Себя терять – невыносимей.

Мне ягод спелых не нести –

Внутри ломает, разрушая.

Не плодоносить, а растить

Того, кого сама не знаю.

И потому не расплести

В моих садах сухие корни.

На каплях горького «прости»

Цветет осот колюче-сорный.

И только зверь, безумный зверь

Кричит отчаяньем безликим.

Из всех невидимых потерь –

Вкус кисло-сладкой ежевики…

***

Есть улицы, похожие на ключ –

Холодные, с широким основаньем.

В них воздух металлически колюч,

Любые пешеходы не случайны…

Они всегда – начало и итог,

Почти ответ, почти конец движенья.

В них ниже небо, выше – только Бог

Размытой тротуарной серой тенью.

И тот, кто смотрит пристально извне,

В них просто не найдет ориентиров.

Асфальтовой надкостницей в стране

Они скрывают подреберье мира,

В котором – боль и чья-то маета,

Осевшая, как пыль, на остановках.

Есть улицы изломами креста

Хранящие, ведущие неловких,

Где все шаги – непознанная суть,

Впечатанная в будничные цели.

Есть улицы, похожие на Путь.

Пройти такие вы уже успели?

Виктория Ткач,

поэт, переводчик, общественный деятель

Россия,

г. Тула

#ВикторияТкач #поэт