- Виктория Ткач
И жизнь, как осознанье смысла.

***
Зову себя, а травы, как сироп,
Что склеил мысли солнечным покоем.
Я в нём сейчас. Я с ним едина, чтоб
Напомнить телу – вот оно какое!
И клевер густ, и бабочки в меду
Своей пыльцы оранжево-прозрачной.
Дышу, дышу, иду к себе, иду,
И, как дитя, дыханью равнозначна.
Весы не дрогнут. Вечен этот миг!
По-летнему небесен и бездонен.
Мой Бог воскрес. Он истины достиг.
И я – травинка на Его ладони.
***
Мне не прожить за пять минут
Чужое слово «неизбежность»,
Когда растают и умрут
Во рту крупинки ягод снежных.
Их сок – вода. И холод – вкус.
И льдинки, ломкие, до хруста
К зубам прижмутся. Я боюсь
Познать жестокое искусство:
Уйти, растаять без следа.
Где пять минут? Где пять столетий?
По каплям горькая вода
Чернит мне губы. Ягод этих
Уже и нет. И память – сок,
Что выпит и согрет в гортани.
Все неизбежно: я – росток,
Который завтра вкусом станет.
И лишь сейчас, в короткий миг,
Во мне сплетаются в единство
Ушедший мир, что был велик,
И жизнь, как осознанье смысла.
***
И стали цветы плодами,
И небо – предельно звонким.
Над синими куполами
Трель птицы, как смех ребёнка.
Не осень – начало веры.
Листва в желтизне старений
Полётом не смерть измерит,
А будущее рожденье.
И силы придут, и сроки,
И жизнь опять повторится.
И только по-детски тонко
Смеётся на небе птица…
***
Я думала, в душе не зверь –
Горсть ежевики темно-синей.
Из всех отчаянных потерь
Себя терять – невыносимей.
Мне ягод спелых не нести –
Внутри ломает, разрушая.
Не плодоносить, а растить
Того, кого сама не знаю.
И потому не расплести
В моих садах сухие корни.
На каплях горького «прости»
Цветет осот колюче-сорный.
И только зверь, безумный зверь
Кричит отчаяньем безликим.
Из всех невидимых потерь –
Вкус кисло-сладкой ежевики…

***
Есть улицы, похожие на ключ –
Холодные, с широким основаньем.
В них воздух металлически колюч,
Любые пешеходы не случайны…
Они всегда – начало и итог,
Почти ответ, почти конец движенья.
В них ниже небо, выше – только Бог
Размытой тротуарной серой тенью.
И тот, кто смотрит пристально извне,
В них просто не найдет ориентиров.
Асфальтовой надкостницей в стране
Они скрывают подреберье мира,
В котором – боль и чья-то маета,
Осевшая, как пыль, на остановках.
Есть улицы изломами креста
Хранящие, ведущие неловких,
Где все шаги – непознанная суть,
Впечатанная в будничные цели.
Есть улицы, похожие на Путь.
Пройти такие вы уже успели?

Виктория Ткач,
поэт, переводчик, общественный деятель
Россия,
г. Тула
